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LA MAÑANA SIGUIENTE

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LA MAÑANA SIGUIENTE

Medianoche. Un bar en tinieblas y en una mesa, en el fondo, tres figuras, difusas, comparten su porción de noche. Ginebra, café en pocillo y coca láij. Lautréamont, Galeano y Arenas se resisten a caer. "Cuando los pobres sean mayoría absoluta, no habrá esclavitud porque no habrá quién los explote..." La letanía de Galeano, en dieciséis revoluciones, se empina sobre los artefactos, sobre la niebla que entra a raudales, sobre la cara húmeda de los acompañantes. "Y el minero chileno me dijo: no bajamos al abismo en la mina; bajamos al cielo de los pobres, es lo que Dios nos dio en el reparto". El Conde no tiene rostro; besa la copa como si sintiera una repentina piedad; Arenas tiene la cabeza entre las manos, húmedas, calientes, y sangra profusamente una bestial inercia. La voz, pastosa y grave de Galeano, continúa su ruta de rocola fantasmagórica; y esa voz bien podría ser la de una canción pasada de moda. En un momento, el Conde saca sus garras y las hunde en los ojos del escritor quien se echa para atrás, sin quejido. Le saca los ojos que caen al suelo y se desparraman como perdigones, y no sangra, las cuencas son oscuras, cavernosas. Arenas se incorpora, le toma la cabeza y Galeano se inclina, mientras su voz insiste: "la india vieja me dijo queee", "la india vieja me dijo queee", como en un loop. Las chispas saltan multicolores, una descarga, otra chispa y la voz se muere para siempre. Arenas se queda con la cabeza de Galeano entre las manos que es de un material sintético y  debajo de la nuca nota una maraña de circuitos. El Conde empina la copa y se limpia la boca con la manga del saco. Arenas transpira, mira al Conde que no tiene rostro, no tiene aureola, no es más que un parroquiano empeñado en que llegue la mañana siguiente.

 

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